Любовь лежала на холодном мраморном полу и тихо умирала…Ей не было больно. Нет. Ведь она сама была болью, невыносимой болью для своих рабов, рабов любви… Ей не было жалко их, ведь они сами не захотели её принять. Она всегда появлялась в неподходящее время в неподходящем месте, но такова была её натура…Ветреная, изменчивая, легкомысленная… Она всегда была в центре внимания, все желали её, но она, в силу своей натуры, чаще приходила к тем, кто её совсем не ждал и не хотел. Вот и в этот раз она пришла нежданно-негаданно и нежеланно…Она знала, что обычно люди мирятся с ней, поддаются ей, но только не они, они давно вбили себе в голову, что её, любви, нет и не будет, а точнее не существует вообще…Но она существовала и жила, тогда ещё жила…. Она решила доказать им своё существование, но не знала, насколько они жестоки и бесчувственны…Она мешала им жить, постоянно подкидывала в их головы странные, по крайней мере для них, мысли и не отступала. А они страдали, им было больно…Она не давала им спать по ночам, она хотела как лучше, но они её не поняли…Она заставила их обнаружить в себе души, чувства, переживания, но они, по своему обыкновению, подумали, что всё это глупости и решили отречься от неё, но они не знали, что этого нельзя сделать… Оставался только один способ: убить её… И они применили его…
И вот теперь она лежит на холодном мраморном полу и умирает, а мимо неё проходят люди, некоторые наступают на неё или останавливаются постоять на ней, но она не замечает этого, она пытается, хотя бы в последние минуты жизни, понять в чём же была её ошибка…